Счастливое детство, хоть и деревянные игрушки
Одна комната в подвале дедова дома была отдана под мастерскую. Заходить туда можно было всем. Потому, что внукам сам Бог велел, а внучки и не думали даже. Все. Кроме меня.

В подвальной мастерской вдоль всей стены располагался вестак с тремя тисками. Большими, маленькими и малюсенькими, для тонкой работы... И еще там по стенам висело множество блестючного инструмента, ножовки, плоскогубцы, стамески, отвертки, шуруповерты и много всего всякого, от которого глаза разбегались.

А еще в подвале дедова дома не было крыс и мышей. У всех в округе они были, а у нас - нет. И я даже подозреваю, почему. Ну, кроме того, что подвал у нас был крутой.

Просто я очень не любила играть в кукол. И у меня их не было. Ну, было три, сначала, а потом не было.
Это долгая история про то, как я однажды онемела у витрины с немецкой куклой и мама, которая впервые за 6 лет увидела в глазах дочери интерес к девчачей забаве побежала занимать денег, потому, что кукла стоила 19 рублей 80 копеек, а это целое состояние, про то, как я так и не смогла играть с той куклой, потому, что благоговела, как она просидела у меня на кровати нетронутой еще 20 лет, а потом потерялась в переездах по московским съемным квартирам... Гораздо короче история про то, что мама со слезами умиления на глазах рассказала подругам про проснувшийся интерес ребенка и я получила на день рождения еще две немецкие куклы.

Они обе были блондинками, голубоглазыми, розовощекими и губастенькими. И это их погубило. Я не любила играть в кукол вообще, но голубоглазые тупые лупеточные мордашки я ненавидела люто! Поэтому, подарочки через пару дней были разрисованы и причесаны чудовищно и выброшены в подвал. Их пугалась бабуля, спускавшаяся туда за соленьями-вареньями, их пугались дедушкины друзья, приходившие погонять шары на бильярде, их боялись, видимо, крысы и мыши.

Их не боялась только я и мои братья! Хули нам бояться, мы ж были воинами!

Интересно, а кто из читающих меня друзей еще помнит это время?... Кто еще выпиливал автоматы и револьверы из старых досок?

Я помню запах этого оружия...

Сначала любовно выбиралась доска. Чтоб не очень толстая, но и не тоненькая, чтоб в самый раз, двоечка еще мало, а троечка трудно пилится, но подойдет...
Потом на ней рисовался автомат, с мушкой, с двумя ручками внизу, одна - типа магазин, а вторая - это где спусковой крючок, широкий приклад с выемкой под плечо... Ах, вся в нетерпении я стояла за спиной очередного брата, изображавшего шедевр... Потом грубо, пилой, отрезалось все лишнее и будущий автомат уже напоминал футляр для ружья, который я увидела много позже...

А потом наступало мое время и я царила. Я вставляла заготовку в маленькие тиски и ножовочкой отпиливала все лишнее. Потом рубаночком ровняла поверхность... Оставалась самая малость... которую снимала рашпилем, сначала плоским, потом круглым, надшпилем, кажется, чтоб внутри углов, и шкуркой, мелкой шкуркой доводила оружие до совершенства... Ооооо, этот запах оструганного и ошкуренного дерева... Все углы смягчены, закруглены, магазин и ручка ложатся в ладони, приклад срастается с плечом...

И тогда это будущее счастье, эта достойная игрушка перекочевывает в малюсенькие тисочки, к мушке микроскопическими гвоздиками со всей аккуратностью, кусочками кожи прибивается тонкая полоска медицинского резинового жгута, ровно так, чтоб в натяг, а в районе основания приклада приделывается прищепка, спертая у бабули с бельевой веревки. Деревянных прищепок у нее там пруд пруди, но они плохо держат патрон, поэтому нужно спереть пластмассовую, они и крепче, и ярче, и симпатичнее, но бабуля вечно прячет их от нас, поэтому загодя нужно прикинуться ее помощницей, поподавать ей белье после стирки, глядишь, и удастся слимонадить парочку. Себе и брату, тому, который потом за прищепку нарисует мне автомат...

Выбирается самый красивый гвоздь, полчаса греется на моментально сгорающих спичках, нифига не прогревается, а тупица из семейства пиписечных советует идти наверх, подогреть на кухне на плите, идиоты все же мужики прям с детства, не понимает, что там бабуля и плакали мои прищепочки, в маленькие тисочки зажимается кусок отходов от автомата, поджигается (как не спалила деду дом, не знаю) гвоздь прогревается, наконец, им дырочку в прищепке, вторую, запах расплавленной пластмассы, потом прибить аккуратненько к автомату, и, оооооооооо, оружие готово. И какое! Произведение искусства, все соседские мальчишки обкакаются от зависти!!!

После этого по дереву, по дереву, помочь себе трубой водосточной, на крышу гаража, с нее по другому дереву до чердака, с чердака лестница на крышу, там осторожно, всюду провода, к волшебному арсеналу. Это дерево по весне цветет нежнейшими сиреневыми цветочками, мелкими и ароматными. А к июлю оно все увешено гроздьями маленьких зелененьких шариков. Нарвать, набить карманы, все-все, еще больше, запазуху, одной пулей зарядить автомат, и спуститься вниз тем же нелегким путем, и в свару, в гущу, сразу, из-за угла или в упор, стрелять, стрелять стрелять, пока эти сучьи братья не отобрали и мой автомат, и все партоны и не выпихнули из войнушки к девчонкам, которые вечно возятся со своими куклами, не выпихнули с угрозами рассказать деду и обещанием одного из них нарисовать мне автомат завтра... И завтра все начиналось сначала... Это было счастливейшее мое время.

Только спустя годы я поняла, как они меня использовали... Долго смеялась, но с тех пор не люблю оружие и войнушки.
Зато безумно полюбила кукол. Но только тех, что ручной работы. В которых душа человека. Его восторг от процесса. Его любовь...